Человечество прогрессивное… Невероятно прогрессивное. Оно пытается облегчить себе жизнь, и поэтому придумывает массу всяких нужных и ненужных вещей. Только представьте себе – бумажный стаканчик и ракета, трактор и эпилятор, гелевая ручка и микроволновка…

Но все же, прогресс – палка о двух концах. Как говорится, чем дальше в лес, тем толще партизаны…

Возьмем привычнуюдля всех вещь – телефон. Потрясающая задумка, не так ли? Сидишь в неизвестном Мухопропащинске, в окна заглядывают медведи, леший подло закрутил тропинку, ты точно знаешь, что до окончания срока…ну, командировки, например, ты не сможешь попасть туда, где есть ОН… И тебе грустно и темно, сиротливо и кисло…

И тут вдруг, как набат над лесом, раздается ЗВОНОК!

ВСЕ! И тебе совсем не одиноко, потому что ваши дыхания смешиваются, ваши мысли встречаются, ваши голоса устраивают дикую и радостную пляску над планетой, создавая зашитный купол от невзгод и болезней! Какое счастье, что есть телефон!
Какой ужас, что есть телефон! Потому что себя ВСЕГДА можно уговорить… Мы, мол, не вместе, потому что… Природные катаклизмы, как в Помпее, или нашествие марсиан, которые за сутки построили огромные катакомбы и лабиринты, и Он не смог пробиться к тебе… А забастовки??! Как выручают в таких случаях забастовки!! И злобные начальники…

Но у тебя есть телефон… Он молчит… Молчит, сволочь, и ты разряжаешь батарейку только просматривая, не звонил ли кто…И ты всегда, ВСЕГДА помнишь, что ему уже целых 3 часа, нет, уже целых три часа с четвертью не до тебя… День…Два…Три… Дальше – холодно. Холодно. Душа замирает, и сидит тихо-тихо, боясь шевельнуться, надеясь, что все это – сон. Что ее разбудит звонок. Веселый, радостный, пусть там даже стоит мелодия реквиема…

А вдруг??!... Вдруг, шевельнувшись, открывшись, ты поймешь, что это – правда?! Что это – не сон?! И дальше - мрак. Холод. Вечная мерзлота. И кажется, что отогреть тебя не сможет никто…

Это дни, украденные у тебя… Выеденные кислотой страха. Ты начинаешь ненавидеть прогресс и именно эту несчастную трубку. Она представляется тебе испанским сапогом! Пытка… и прсыпается неверие… или недоверие…

Болит все… вся. Даже ногти и волосы. Болит воздух. Который с трудом пытаешься протолкнуть в легкие…
Но самой позвонить нельзя. Нет. Нельзя. А вдруг я услышу деревянно-шершавый голос, что «много-много-дел-времени-нет-совсем-позвоню-потом- что-ты-в-самом-деле- понапридумывала»??! Или телефон будет занят, и долго-долго?...

Лучше не знать, лучше терпеть и ходить, ходить...

Как это, что хватает сил не послать даже смс-ку, типа, «привет,я у тебя есть»?
И где люди берут силы, чтобы не набрать среди ночи единственный нужный номер среди тучи других номеров, чтобы узнать страшно важную вещь - "спишь?"? !!!...